Селена, 49 - 17 июня 2012 00:48

Пространство мысли… Это там где нет ничего… Ничего. Лишь гравитация вселенной… Падать… Туда нужно падать. Вначале подняться в пространство в котором ты падаешь…


Алхимик мысли…

...Мысли… Мысли… Она думала мысли, но как так может быть? Где они живут? Ее мысли. Ее? А она? Это что она их думает? И не все ей сладки? Зачем она думает горькие мысли? А зачем в природе жгучий и сладкий перец? А персик? его вкус слаще, а запах? тонкий запах ландыша, розы, жасмина, а запах мужчины? Где? Где все это хранится, и так вкусно когда его нет, но он есть, или совсем мало… Насколько мало, чтобы понять этот вкус… Вкус любви… Где он? Кому это он писал тогда... И именно в этот день? Ведь ее не было рядом… Это было для кого то другого... И так Вкусно!
Кто был с ним рядом тогда? Она налилась соком любви, в ней все бурлило... Хмельное предчувствие быть молодым ароматным вином, рождало желание напоить им его, Алхимика… Он мог еще кому то писать? Создавать магию возникновения таких тонких чувств, желаний, этих совершенных мыслей, они его, или ее? Это поток его реки времени… Она поплыла…. Не зная его! Ее переполняло чувство ревности... Опять? Откуда эти мысли? Ей. Зачем? Расскажи ей и мне, обо всем… Путалась она... Пусть она знает... Что? Зачем она хотела знать про него все, все... Ничто ее не пугало? Она боялась…

Она порождала в нем эти строки. Мысль и реальность. Она замыслила это !!! Намыслила. Такой же ... А может и лучше? Где она сейчас? Почему не рядом? А может и рядом? Причуды жизни мысли… Мысль так ветрена. Она его не помнит, он придумал ей красивое, нежное имя, Амнезия.
Ее навязчивости, изменчивости… Непостоянства. Она его безумно любит… Так, как хотела она! И бесстыдно. Бесстыдно! Она Безумка! «Рыжая» бесстыдная безумка… Он создал ее, став Алхимиком Мысли…
Гений, он смешал компоненты… не побоялся… отверг, и нашел недостающие пазлы… Почти все! Почти! Как «это» бурлит, парит, падает, взлетает, течет испаряется и превращается в дождь, капли любви… Капли… Он стал каплей. Кто его муза? Тонкая грань страсти любви… Она появляется в самый нежданный момент. Почти недостающий пазл алхимической реакции. Когда уже никто и не ожидал. Отчего то, всегда так неожиданно. Ктототам мыслит – скажи, что это не судьба?... Кто устроил? Это провидение? Чьи козни? Никто не знает? Только он, и его мысли…
Взрослые, все это взрослые мысли, только вдруг осознали, что они дети, и стали меньше и веселей, чем себя помнят… Позвали себя из детства, доиграть в жизнь… В ней остаться… найти, попутчика, друга, любовь и смех… Домой пусть позовет мама. Поесть посредине игры, где за столом ты увидишь лишь тех, кого любишь, и эти их мысли. За что они любят тебя?

Их дыхания сходятся где то на границах пространства сознания, сливаясь в один поток, в ураган, в торнадо...То вдруг затихают и нежно, неслышно текут, стараясь никого не задеть на пути. Танцевать неведомый ни кому танец. Неведомый, но так понятный для них....Их мыслей. Когда их нет…
29102012 ВО.ва Соколец, и мысли огня


Нет мыслей. Только чувство. Закрыть глаза. Увидеть сон. И в нем витать творить, все как ты хочешь. И находится там всегда, где нету их, нет мыслей. Собрать вокруг мечты, красивые слова, пейзажи, громадный остров и тебя. Нет мыслей. Мне не нужны там города, их технологии, и суета. Нет мыслей. Мне нужна там чистая вода, еда, любовь твоя, красивые слова, они приходят мне всегда, когда нет мыслей…