Как тебе, милая? Больно?
Что ж ты ее открыла?
Ветер гуляет вольно...
Ведь знала же, что ранима.
Искренней быть хотела,
Все о тепле мечтала
А тут метель налетела,
В холод ее заковала.
Стужа от равнодушия,
Вот и болит... простужена...
Видно, совсем не любишь
Ты свою душу...