Наталья, 46 - 29 июля 2014 19:51

Ей бы просто уехать куда-то деньков на пять,

Перестать быть массовкой в обыденном интерьере,

Научиться не думать, не жаждать, не требовать, не желать,

Молча длинные складки на простыни расправлять,

И поверить. Вот взять и кому-то всерьез поверить.

Но она продолжает легально в окно сбегать,

Поклоняясь, как идолу, тени закрытой двери.

У нее сотни тысяч причин возвращаться в мир,

Где ее ипостась однобока, скучна и жалка.

Грань дозволенных рамок ее обозначил сухой пунктир,

Она эту любовь износила до круглых огромных дыр,

И любви этой место теперь на заброшенной старой свалке.

Тот, кто должен был светом ей быть, стал предатель и конвоир,

Треплят душу и совесть любые его ремарки.

Ей бы крылья расправить, не мешкая взять разбег,

Весь тяжелый багаж опрокинув в пучину сухого быта,

Но размытыми тропками льются предательски из под век,

Устья вечных по-женски извилистых горных рек,

И боязнь, как в той сказке, остаться одной с корытом.

Так уж вышло, что Женщина - меньше, чем человек,

А скорее структура, замес из борделя и общепита.

Когда кто-то орет о величии права на выбор своих свобод -

Она молча вздыхает, и держит на темечке небосвод.

• 
• 
•