Как отрадно, что Вы еще помните,
Будто книгу, меня читаете,
Я одна в полутемной комнате,
С тишиной ее спорит маятник,
Дни и ночи мои - безвкусные,
Горько, сладко - уже без разницы,
Губы сжатые в кровь искусаны,
Вы про них говорили: "Дразнятся..."
Что ж, бывают такие полосы,
И от них никуда не спрятаться,
Я скучаю по Вашему голосу,
Про него говорила: "Ластится..."
Все, что было - в памяти всполохи,
Кто неправ, не всегда в том кается,
А за дверью - ночные шорохи,
Жду ли я? Да какая разница...