От грешного до святого
Даже не шаг, а миг.
Отчего же так смотрит строго
с тёмной иконы лик?
Бесчестье или бессчастье
Пророчит суровый взгляд?
Всё, господи, в твой власти!
Пугающе близок ад...
Кричу, задыхаясь виною,
Как в небо, в пресветлый лик:
-Господи, будь не со мною!
ЕГО, я прошу, храни!
Готовь мне небесные кары,
сто раз своим гневом жги!
В дороге ль, на перевале
Его умоляю храни.
Его, заклинаю небом,
Украденного у жены,
Храни, гдеб и с кем он не был
От боли и отбеды.
Не для меня, многогрешной,
А для неё береги!
В кровь лоб у иконы спешно.
Стихают его шаги...

Анна Ахматова